Calderilla

me mudo a la cervical

2011-12-13T17:55:00.000-08:00

Hasta aquí llegó la calderilla. No desaparece pero se detiene. Ahora estoy en la cervical (poemas e imágenes):

http://cervical-felipe.blogspot.com/

Espero veros caminar por mi nuevo espacio. En él rescataré algunos de los contenidos de calderilla, pero sobre todo habrá nuevas creaciones. Muchísimas gracias a todos.

SM

2011-12-11T08:21:00.001-08:00

Su majestad:
si meditara
sobre mí…
Solo, mire,
siempre muestro
sobrado mérito:
suelo madrugar
sin miedo,
sudo mucho
si miento.
Sopese matices,
sucias manos
sus minucias,
suelo mojado,
sangre meticulosa,
Su majestad,
siga muriendo,
soy mayoría:
solo merezco
simplemente más.

Ambulancias para la tristeza de las plantas

2011-12-03T17:11:00.001-08:00

Ambulancias para la tristeza de las plantas;

hospitales para los poetas;

luces intermitentes.

Hospitales,

salas

de espera

de estrellas

de colores;

tráfico de calma,

sirena enloquecida,

corazones en bandeja.

Libertad,

sirenas,

libertad.

Sentido

para hacer el amor

entre libretas.

Ambulancias

para la tristeza

de las plantas.

Aislamiento

2011-11-28T18:10:00.001-08:00

Habló, sin darse cuenta,

jugando con el eco.

Miraba la tormenta

besando un cristal seco.

Y hablando con el eco

detrás de la tormenta,

besó, sin darse cuenta,

un sucio cristal seco.

2011-11-28T02:19:00.001-08:00

Despotrique (conpermiso de Haddock)

Dedicado a Javier Martínez, arzobispo de Granada

¡Estropajo burgués, filibustero,

coloquinto de grasa de antracita,

cianuro, ciclotrón, dinamitero,

esperpento gigante, catacresis,

bebe-sin-sed, canalla, anacoluto,

infame terrorista con babero,

merengue analfabeto diplomado,

bulldozer a reacción, hidrocarburo,

papagayo, cordero mal peinado,

inca de carnaval, ladrón de niños,

mala semilla, vendedor de guano,

aprendiz de dictador, mercantilista,

doríforo, gángster, archipámpano,

pacta-con-todos, mejillón relleno,

insecto, logaritmo, paniaguado,

grotesco invertebrado, lechuguino,

ectoplasma, escorpión, invertebrado,

sinvergüenza, tecnócrata, esclavista,

cromañón, marinero de agua dulce,

rocambole, nictálope, oficleido,

emplasto, Atila de guardarropa,

ciclón ambulante, mataperros,

mil millones de rayos y centellas,

mercachifle, traidor, bruto sombrío!

cita en sevilla: recital en la librería "un gato en bicicleta"

2011-11-24T10:19:00.001-08:00

otro ritmo posible - Jorge Riechmann

2011-11-20T06:32:00.001-08:00

Un buen verso
no sacia el hambre.

Un buen verso
no construye un jardín.

Un buen verso
no derriba al tirano.

Un verso
en el mejor de los casos consigue
cortarte la respiración
(la digestión casi nunca)

y su ritmo insinúa otro ritmo posible
para tu sangre y para los planetas.

Jorge Riechmann.

He venido a entregar unos papeles

2011-11-16T09:58:00.001-08:00

Tras un cristal aséptico, la chica
que empañó mis gafas hace tiempo,

revisa hoy mis cuentas con la vida.

La grave travesura de los astros,

el pulso escrito, el sol y la ceniza,

el mar, su sal, en fin, trajo usted todo,

aunque olvidó sellar sus ilusiones.

La chica despeinada que hace tiempo

pintó de azul celeste mi negrura,

tramita mi derrota intrascendente:

necesito su firma en esta esquina.

Con un dolor en el fondo del habla

como el rastro de un avión en el cielo

le dejo –intrascendente, allí- mi firma.

Solicitud en curso, por favor, el siguiente.

Ella se va sin levantar la vista

y yo me quedo regresando a casa.

el loco

2011-11-15T02:39:00.001-08:00

El loco

sueña

con una palabra

y escribe

poemas

para encontrarla

el loco

a veces

se afeita

de madrugada

y a veces

estira la uñas

no recuerda el invierno

el loco

no recuerda

el invierno.

En primera fila

2011-11-13T15:47:00.001-08:00

No me responda usted con ese gesto.

¿¡A qué me viene usted con sus sermones!?

¡Sé muy bien de qué hablo! ¡Soy maestro!

¡Soy un hombre de paz! ¡Con dos cojones!

¡Si grito así es para que me escuche!

¡Quiere verme enfermar! ¿No es eso cierto?

¡Siempre supe sacar sus pies del tiesto

y este curso no quiero decepciones!

Deje de darle vueltas al estuche,

concéntrese en el quid de las lecciones,

razonar no es preciso, solo aprenda

que aquí se esconde toda nuestra Historia.

¡Levántese en silencio y ese chicle

me lo escupe veloz a la basura!

¿Adónde va con esos pantalones?

¡Esta clase no es una pocilga!

¡Si quiere ser un cerdo séalo en casa!

Abra el mundo por el libro de texto

¡Jesús! ¡Demuestre un poco de cultura!

Coloque bien los pies y desembuche

o no podrá aprobar la asignatura.

¡Hombre de Dios! ¿Y ahora qué le pasa?

¿No sabe usted leer? ¿No tiene sangre?

¡Reaccione de una vez o le castigo!

Ronda de circunvalación

2011-11-12T11:48:00.001-08:00

He esperado este momentoda la vida

y ha llegadonde y cuando tenía que llegar.

Nuncamino imaginé

que fuera a ser asílaba a sílaba,

construir y venir hasta llegar aquínta esencia

de lo que considerrota una victorríase la gentedigo

que no me importapapeles bajo el brazo

y repartodo para armar el unecabezas

y mastico lo halladonde quiera que estés.

la onda expansiva de un gol

2011-11-10T02:37:00.001-08:00

La llamada

2011-11-09T11:32:00.001-08:00

Ella retuerce el cable

como intentando ahogarla

pero la voz respira

por el suspiro exangüe

de su ignorancia extrema,

de su informada sangre,

de su experiencia ajena.

Cuando la voz insiste

y no hay aire que salga,

un hilillo de muerte

como culebra tibia

se acomoda en su vicio:

si más vivo parece

más ausente resulta.

Por un puente de ojos

que han herido el enigma

comunica el silencio.

Paseo por la infancia

2011-11-04T18:13:00.000-07:00

Las piedras caen sobre las estrellas,

las estrellas caen sobre los perros,

los perros ladran

y hacen desaparecer la noche.

Tintín y el capitán Haddock en Caños de Meca

2011-11-01T03:37:00.000-07:00

Tarde de verano en Caños de Meca. La playa está poblada de hormiguitas humanas. Un padre y su hijo de nueve años alcanzan a pie la orilla con su equipo de navegación: barquito (hinchado), remos y gafas de buzo. El padre se detiene, respira hondo y observa el horizonte. Su hijo le empuja hacia el mar con entusiasmo. Zarpan.

Un chapuzón de tiempo y se han alejado un buen trecho de la orilla. Hay viento de levante. El altamar ha empezado a engullirles. El padre mira a su hijo e intenta ocultarle el terror proponiéndole un juego.

-¡Tintín! ¡Ponte las gafas de buzo y mira al fondo!- le dice el padre a su hijo mientras rema a contracorriente y mira hacia la orilla, que cada vez está más lejos.

-¡Sí, capitán Haddock!- le contesta su hijo con energía -¡Veo peces!

-¡Bien, Tintín! ¡Ahora mira al fondo y dime si se mueve!- le dice su padre procurando contener la angustia.

-¡Sí, capitán! ¡El fondo se mueve!- le contesta con firmeza su hijo.

Está atardeciendo y hay menos gente en la playa. El padre piensa en quitarse la camisa para hacer señas pero no quiere gritar para no asustar a su hijo. Y no puede parar de remar. El mar encrespado sacude con violencia el barquito.

-¡Tintín! ¡Dime!- le grita el padre buscando la única voz que puede darle las fuerzas que necesita- ¡¿Ves el fondo?!

-¡Sí capitán Haddock!- le contesta el hijo -¡El fondo está quieto!-.

Una extraña sinuosidad de agua tranquila, una milagrosa beta sin oleaje les ha dado un respiro; pero el viento y las olas regresan con intensidad. Hay que volver a la orilla, hay que volver a remar contracorriente.

-¡Tintín!- dice Haddock al borde de la parálisis, con los músculos entumecidos por el gigantesco esfuerzo- ¡Deja de mirar el fondo y achica! ¡Está entrando agua en nuestro barco!

-¡Sí, capitán Haddock!- le contesta Tintín mientras achica el agua con sus manitas.

Anochece. Al límite de sus fuerzas, el padre logra acercarse cada vez más a la orilla.

-¡El fondo está cerca, capitán Haddock!

Al alcanzar la orilla el hijo salta emocionado, pisando a su padre.

-¡¡Somos los héroes!!- exclama eufórico Tintín- ¡¡Hemos llegado triunfales a la costa!!

El padre se arrastra hasta la orilla y se derrumba sobre tierra firme. Sus manos acarician la arena. Su hijo salta encima de su espalda vociferando vítores.

Una ola agarra el barquito y se lo lleva mar adentro.

este librito se está acabando...

2011-10-31T04:31:00.001-07:00

entraña líquida al aire

2011-10-27T06:12:00.000-07:00

Esquinas de burbuja + Metramorfósil

2011-10-26T11:14:00.000-07:00

poesía

2011-10-24T06:49:00.000-07:00

"La poesía es un avestruz que saca la cabeza por el otro extremo del mundo".

Felipe Bollaín.

ciudad de metal mental

2011-10-18T07:46:00.001-07:00

Despertar
por el humo y el ruido
al turbio sueño de mañana
con el corazón en modo taquicardia.

Desayunar miel con poca magia.

Ver por delante al último:
él no deja que completen
su ciclo las abejas.

Ver tu delicadeza agasajada
con luces de salvajismo cívico
-imitación mediocre de la luna,
burda copia del sol de tus entrañas-.

Ser la risa archivada de una piedra
a treinta y cinco metros bajo tierra.

Buscar
un momento de paz
sin monumento.

Felipe Bollaín

se besa sin alcohol

2011-10-15T17:10:00.000-07:00

SE BESA SIN ALCOHOL

Imagen: una escultura de RODIN.

lejos del colegio

2011-10-12T15:42:00.000-07:00

.

Estúpidos estudios.

Prácticamente no me acuerdo de nada.

Aún persigo la tarde retenida en mis ojos

-tan profunda que escuece sin alivio posible-

porque ya se me fue y la llevo dentro.

Te digo que no sé si me preguntas.

Tampoco tú lo sabes. Y eso duele.

No tienes la pregunta a mi respuesta.

Al mirarme las manos

reconozco ser hijo

de esta estrella lejana.

Y es que el alba es el alba. Así de simple.

Felipe Bollaín.

quiero esto

2011-10-01T08:20:00.000-07:00

Quiero que observes con atención el recorrido:

vamos, desde mi corazón hacia tus manos,

quiero que te arrojes al origen de esta galaxia dulce,

de esta relación cósmica que reniega del bucle.

Quiero que no te engañes: yo miento de veras

y quiero triturar muebles de tu montaña infecta.

ya no escucho al tiempo y me entrego al espacio

rodeado de ballenas volubles.

Quiero que observes con atención el recorrido

¿Fue de mi corazón hasta tus manos?

Quiero que respires conmigo este momento:

desde un temblor de labios sin orgullo

te digo que esto es tuyo.

Felipe Bollaín

algo hermoso está a punto de morir

2011-09-29T12:14:00.001-07:00

Algo hermoso está a punto de morir.

Le quedan
muchos hombres
con poca memoria,
con poco asombro,
con poca valentía.

Algo hermoso está a punto de morir.
Le quedan
pocos hombres
de palabra impecable.

Algo hermoso está a punto de morir.
Mil dedos sobre la roca
buscan grietas
para alcanzar la cima.

Algo hermoso está a punto de morir
y a pesar de su vértigo camina.

Grandes planes para el pasado

2011-08-30T10:57:00.000-07:00

Enlace al artículo de César Rufino Sánchez en el Correo de Andalucía: Grandes planes para el pasado, en el que incluye un fragmento de un texto mío escrito para la ocasión.

vuelo charter

2011-08-18T06:02:00.000-07:00

VUELO CHARTER

Regada por sutiles sonidos
sé que deseas ser simiente
de un rotundo silencio acompañada.

Tu subterráneo brote
compone melodías
que a veces hielan
el corazón del sol.

Irradias el fuego necesario
para viajar contigo
y no notar que andamos
chamuscados.

Las flores que exhibes
en primaveral descaro
son un vuelo charter
para echarte de menos.

A pesar del tiempo

2011-08-15T14:24:00.000-07:00

El tiempo es un potente potingue peguntoso
que deja relucientes nuestras sucias huellas.
El tiempo es una palanca transparente
que amortigua el espacio en tu cabeza.
El tiempo es un registro de papeles
-a cargo de la autoridad incompetente-
en casa del ciego visionario.
El tiempo es un planeta descojonándose
mientras escupe hirvientes babas,
huracanes de piedra y cielos verdes.
El tiempo es esta muerte tan viva de deseo,
este estado estúpido de control pegadizo,
este conglomerado de ojos,
este patinador empático,
esta jauría de anhelos,
esta mentira tan cierta.

la duda

2011-07-29T12:33:00.001-07:00

La mujer del tiempo

2011-07-21T02:51:00.000-07:00

Con esta viñeta de cabecera colaboro en "La mujer del tiempo", el próximo libro de la poeta escrivividora Carmen Camacho, de inminente publicación en ediciones del 4 de agosto. Un libro lleno de hilillos mecidos al viento. Gracias por contar conmigo, Carmela, un orgullo y un placer ;)

Web de la autora: http://www.carmencamacho.net/

Portales Julio 2011 (Castilblanco)

2011-07-20T03:51:00.001-07:00

cosmos de andar por taza

2011-07-08T03:58:00.001-07:00

la nueva moneda de la era miñámbrica

2011-07-01T04:57:00.000-07:00

Blog de Alfredo Miñambre: http://www.alfredomiambre.blogspot.com

rana

2011-06-20T04:25:00.000-07:00

Vivo de cuajo, vivo de remate, vivo donde estoy vivo, vivo donde la sangre es todo lo de afuera.

Vivo en la palabra rana y en la ropa interior de la palabra.

Felipe B.

submarinismo callejero

2011-06-09T11:06:00.000-07:00

autopsia del cielo

2011-06-06T14:37:00.001-07:00

gatos que han aprendido a abrir el frigorífico en alanís

2011-06-05T15:57:00.000-07:00

al pan pan y al limbo limbo

2011-06-03T02:11:00.001-07:00

Bicitecla

2011-05-30T08:57:00.000-07:00

pista 1

2011-05-28T10:41:00.001-07:00

Como agua de Mayo

2011-05-26T07:57:00.000-07:00

dando patadas

2011-05-11T10:49:00.001-07:00

lo que nunca se ha escrito

2011-05-08T10:15:00.001-07:00

Gárgolas vivas

2011-05-07T03:27:00.000-07:00

Cernícalos apareándose en una iglesia cerca de alameda...

Montaña nevada

2011-05-05T11:28:00.000-07:00

Sin título -de momento-

2011-04-23T04:48:00.000-07:00

Sin título –de momento-, estas líneas son justificaciones psicológicas antes de escribir algo verdaderamente útil, realmente satisfactorio para mí.
Me he levantado muy temprano, oyendo taladradoras y motores de camiones, oliendo emanaciones de tubos de escape que escalan hasta la tercera planta, donde me he asomado a la terraza y el visto cómo el sol hacía su aparición tras un edificio en obras. Mi casa también está en obras. Me he vestido y he salido a la calle con unas ganas tremendas de escribir. He andado unos veinte minutos hasta un estanco para comprar boquillas. Chispeaba. He decidido cambiar de lugar, iba a ir al parque y he entrado en un bar. Me he pedido un café y un vaso de agua. Las ganas de escribir son tremendas, muy potentes. Las ideas aparecen veloces y no las distingo, no las atrapo. Debe tratarse de un afán exagerado, una necesidad confusa.
Caminando hacia el bar me encuentro con Marcos, un antiguo compañero de juergas. Me pregunta si voy al trabajo… me quedo pensando:
-No… bueno sí. En realidad voy al trabajo. A leer y a escribir. “El gozo de escribir”. Este folio está ya casi relleno…
La camarera del bar de enfrente no coloca las sillas, las lanza a medio metro del suelo. No se debe sonreír para que los demás sonrían. Has de sonreírte a ti mismo primero. O tal vez… tal vez forzar una sonrisa, tal vez cambiar ligeramente el gesto haga sonreír al otro y eso pudiera hacerte sonreír a ti. Sí, es muy posible.
Parece que hasta aquí he querido llegar. Ahora es muy probable que quiera ponerme disperso y poético. Seguir el hilo de tanto ansia buscando el agujero de salida, el foco de proyección que la elimine, lanzándola hacia el cielo, o ahí mismo, ahí enfrente, al aire, que la evapora en hojas de árboles, de cuadernos, de cuchillos…
Corto y recorto la herida. Ahora mismo ha dejado de doler un poco. Sigue siendo profunda y sin embargo parece que las ideas la limpian. Esta herida requiere de sutiles cuidados, es una herida tímida y a la vez una bestia. Fuma como una loca y se mueve como una ostra.
No sé si estoy centrado, concentrado. No sé qué estoy haciendo. Las paredes parece que respiran. Escucha. Ese de ahí es tu hijo aprendiendo a vivir. Alguien detrás de mí ordena y pregunta:
-Escúchame ¿Quieres algo? (Al principio parece voz de niño, pero el niño responde a su madre).
-Mejor dentro.
Vale. La dispersión encuentra sus lugares, su lugar aquí. Me ha venido “bien” leer a Natalie Goldberg. La carretera está coagulada. La carretera es un coágulo triste, seco. Se acerca el verano pero ahora es abril y el tiempo –aunque sonríe- está lloroso. Las mujeres se escurren por las grietas del cemento. El cemento: ese invitado inhóspito que sin embargo late entre tus sienes y te lleva a pensar en otras épocas ¿Vives aquí y estas en otro lado?
Deja de pensar a paso ligero –es ahí cuando detienes la mano-. Frena en seco y cae sobre la blanda pantalla blanca. El sol moldea tus actos. Siempre el sol. Elige el sol. Un navajazo de luz despliega las ruedas de tu boca. Ya sabes, más o menos, fumar volando, sentarte arriba, bajar descalzo. Sabes que volverá a llover pero que lo importante ahora es verte mirar cómo el sol seca la pared, cómo la pared gime y te alarga su brazo y te susurra al oído que todo es lo mismo, que es cuestión de observar.
El humo de un cigarro infumable penetra en mis pulmones a través de un martillazo de tu tacón. Tal hecho me permite escribir que aquella gorra no está hecha para esa cabeza, que la gente debería ser más líquida. Todo alrededor chorrea, todo por dentro chorrea ¿Qué repugnante recipiente delimita incluso la conciencia de ser un cuerpo que gusta de ser herido por la alegría solar? Nunca fui al desierto. He visitado poco el mundo. Nunca es suficiente, pero lo que vi ya me sirve. Lo que miro está lejos. Lo cercano me duele, pero ya no huyo. Entrecortado, cien metros valla, la escritura, el acto, el obstáculo, el salto…
Transito el propio acto de escribir. Viajo. Me siento mejor.
Apuesto por tu estómago ¿A qué altura estas de tu estatura? ¿Qué rocas de la pirámide te hablan? Pirámides. Puertas. Respuestas, qué manía. Respuestas. No tengo respuestas, tengo sangre. Decido. Interrogo el vuelo de las moscas por placer. Insecto incierto. Pipas de girasol. Terreno cáscara. Todas las vísceras forofas del humo que les damos. Todas esas imágenes que sufren su quietud… las quiero despertar, porque es temprano. Andar un poquito para tener agujetas.
El barrendero de la barba lisa. El hombre de la mesa de al lado pide una “serveza” porque es temprano, dice. Su mujer dice “yo soy más de descafeinado de máquina”.
¿Está ocupada la silla?
-Un vaso de agua, por favor.
-Aquí botellines de agua. El agua no deja dinero. Lo siento pero es así.
-Cuando usted pueda ¿eh?
-Ya has pedido.
-¿Ya ha tomado usted nota? Me he quedado dormido. Es que salí ayer en los estudiantes.
-Tostada ¿Sin aceite, sin tomate, sin ná? Ese pedazo de cacho sin ná, le falta todo. Yo quiero un bocadillo. Rezando un via crucis, cabrón. Soy cofrade y llueve.
Remuevo el segundo café con la cuchara. Espero el vaso de agua. Gabardinas y gafas, chaquetas mastican su desayuno, beben su día. Colonias, risas, chirigotas. El camarero trae el agua.
-Servicio de mesa 1.30 € ¿eh?
Reacciono buscando calderilla.
-(perdonándome) Ya, vale, vale…
El sol se refleja con un amor inmenso en el camión de Lipasam, de un amarillo hermano. No hay error de cálculo.
-Hola, qué hay, que tal, buenos días. (Levantaría cimientos con palabras).
¿Te vienes al fondo? Tengo lupas y huesos, cascabeles, azúcar, laberintos.
Despleguemos el mapa y señalemos. Estudiemos el tránsito del aire. Quiero mi dinero. Es el orden del día. Estemos o no estemos físicamente allí, Noelia no está contratada. Eso descruza las conversaciones de las cuatro mesas. Ese es el planteamiento, para tenerlo claro. Enfocar el café sobre los pasos del barrendero de la barba lisa. Si se habla de contratación.
-¿Yo me puedo enterar ustedes qué hacéis hoy aquí?
-Para nosotros es Viernes.
Y llega la dulzura y se va la dulzura, así, de repronto. Una mano que amaga coger algo.
Cobrar estas horas de escritura con mi cuerpo. Rajarle el estómago al camarero sin hacerle daño. Yo no hago daño. Tú eres el Arcipreste con tu carga de trabajo ¿Qué te está pasando? Te has desenfocado. Se te han desenfocado los ojos. Al pronto pago.

INFUMABLES

Felipe Bollaín

caballitoooooooooooooo

2011-04-21T23:32:00.000-07:00

Extranjero alienígena mutando

2011-04-21T10:40:00.000-07:00

Estos días

2011-04-21T03:40:00.000-07:00

Plátano en mano

2011-04-20T16:10:00.000-07:00

Miluna castañetera

2010-12-25T07:09:00.000-08:00

Gato...

2010-12-13T11:47:00.001-08:00

Presentación de los gatos

2010-10-18T06:01:00.001-07:00

Me complace invitaros a la PRESENTACIÓN del libro
“LOS GATOS HAN APRENDIDO A ABRIR EL FRIGORÍFICO”,
de Felipe Bollaín:

FECHA: Miércoles 17 de Noviembre
HORA: 20h
LUGAR: La Carbonería (C/ Levíes, 18)

Los gatos han aprendido a abrir el frigorífico STOP Esto es sólo el principio STOP No sabemos qué sucederá a partir de este momento STOP Tengan cuidado. Estén atentos.

Los gatos han aprendido a abrir el frigorífico es un libro de poemas e ilustraciones. Poemas que tratan de traer vida a las palabras. Ilustraciones mentales que tratan de esbozar los caminos del corazón.

Me encantaría veros por allí.

Un abrazo.

Felipe Bollaín.

Soneto antílope

2010-10-14T02:40:00.000-07:00

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;

no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;

huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor suave,
olvidar el provecho, amar el daño;

creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor, quien lo probó lo sabe.

Lope de Vega

Semáforos locos

2010-09-11T04:50:00.001-07:00

Ilustración para "Crónicas daltónicas", que será el primer poemario de mi amigo Miguel Ruíz.

Echarte de menos

2010-09-03T10:37:00.001-07:00

Ilustración de Felipe B.

Cuando se llora

2010-08-27T04:05:00.001-07:00

Cuando se llora se piensa exacto,
se acierta en el dolor y en la alegría
con palabras que se reordenan y renacen.

Felipe B.

Reciente intervención de aina libe en Alcaudete

2010-08-10T10:39:00.000-07:00

Asómate a nuestro blog: http://miraxxdonde.blogspot.com/2010/08/tenemos-latex-y-viscolastica-alcaudete.html

Caleta de San Pedro, Almería, Agosto 2010

2010-08-09T14:14:00.001-07:00

El oasis: J. Monsalvett & F. Bollaín
Apunte: J. Monsalvett

VELADILLA POÉTICA PAISAJES LITERARIOS - MIÉRCOLES 28 de Julio, 21.30 horas, Parque del Alamillo

2010-07-26T10:10:00.000-07:00

.
Palabras para contar y cantar el paisaje

La palabra de viva voz será protagonista en la Veladilla Poética del miércoles 28 de Julio.

Paisajes literarios es el nombre de la Veladilla Poética que se celebrará en el Parque del Alamillo el miércoles 28 de Julio.

Esa noche visitarán el parque ilustres invitadas e invitados del mundo del arte, el pensamiento, la literatura, la música, el cine, el urbanismo… y nos ofrecerán desde el escenario del Cortijo del Parque sus miradas sobre el paisaje, sus vivencias, sus creaciones, recuerdos y reflexiones sobre los espacios y sus formas de habitarlo, sobre la naturaleza y el entorno que nos rodea. Paisajes sentidos, soñados, recordados… que podremos disfrutar en común, guiados por la palabra poética y a la luz de la luna.

Palabras vivas pues, para celebrar y compartir, con la presencia de un puñado de gentes invitadas por su destacada intervención en la vida cultural y social de Andalucía que nos recitarán poemas o fragmentos literarios que han acertado a decir con belleza, exactitud y justicia los paisajes de nuestra tierra.

Participarán en la Veladilla Poética 2010 PAISAJES LITERARIOS : Javier Buzón, pintor; Juan Sebastián Bollaín, director de cine y arquitecto; Julián Sobrino, arquitecto y profesor en la Universidad de Sevilla; Eliacer Cansino, escritor; Manuel García, escritor y editor; Carmen Camacho, escritora; Lilian Weikert y Rafael Medina, responsables del Taller de Paisaje en el Alamillo; Indalecio de la Lastra, ingeniero de caminos, y José Luis Bueno, en representación de la ADTA (Asociación para la Defensa del Territorio del Aljarafe).

La Veladilla Poética estará presentada por los escritores José María Gómez Valero y David Eloy Rodríguez, del colectivo La Palabra Itinerante.

Disfrutaremos de la actuación musical del cantautor Daniel Mata (+ info aquí o aquí), que nos interpretará un repertorio especialmente preparado para la ocasión, y contaremos también con la intervención del artista plástico Patricio Hidalgo (+ info aquí), quién realizará un action painting, una serie de dibujos o pinturas en directo y ante los ojos del público, basados o inspirados en los textos que se están enunciando sobre el escenario, a modo de paisaje pictórico de las palabras y los sentimientos de la noche.

Además el colectivo artístico-poético Aina Libe realizará una intervención en el entorno del Cortijo.

Nos encantaría disfrutar contigo esta noche llena de palabras, emociones, reflexiones, paisajes, buen humor, arte...

La palabra itinerante.

Para acceder a más información sobre los participantes visita: http://miraxxdonde.blogspot.com/2010/07/veladilla-poetica-paisajes-literarios.html

Jose Luis Moreno Ruiz - La poesía es un arma cargada de funcionarios

2010-07-22T02:33:00.000-07:00

El principito

2010-07-20T03:27:00.001-07:00

“Todas las personas mayores fueron al principio niños. (Aunque pocas de ellas lo recuerdan.)”

“Las personas mayores nunca son capaces de comprender las cosas por sí mismas, y es muy aburrido para los niños tener que darles una y otra vez explicaciones.”

“Cuando el misterio es demasiado impresionante, es imposible desobedecer.”

“Caminando en línea recta no puede uno llegar muy lejos.”

“Es tan misterioso el país de las lágrimas…”

“Se debe pedir a cada cual, lo que está a su alcance realizar.”

“Fue el tiempo que pasaste con tu rosa lo que la hizo tan importante.”

“Lo hermoso del desierto es que en cualquier parte esconde un pozo”

“No se ve bien sino con el corazón, lo esencial es invisible a los ojos”.

“Y cuando te hayas consolado (uno siempre termina por consolarse) te alegrarás de haberme conocido”

"Únicamente los niños saben lo que buscan. Pierden el tiempo con una muñeca de trapo que viene a ser lo más importante para ellos y si se la quitan, lloran…”

MADREDEUS - Vem (além de toda a solidão)

2010-07-13T02:53:00.000-07:00

Hermosa canción de Madredeus... me recuerda a Celeste y a mi época en el C.A.T.

Björk - Bachelorete

2010-07-01T10:41:00.000-07:00

Claustrofobia en el cielo

2010-06-30T16:05:00.000-07:00

Claustrofobia en el cielo
una salamanquesa se pasea
sobre la cartografía de la ruina
un perro blanco se pasea
en la ventana de enfrente
con el rabo tieso
estrellas que no veo esta noche
platos con mariposas del destierro
agendas oxidadas como tuberías
bicicletas bocarriba
camino de cornisas
precipicio del tiempo
interferencias
agujeros en el aire
claustrofobia en el cielo
y dentro del corazón cigarrros

Felipe B.

Artículo Babelia, El País: La sacerdotisa Ouka Leele

2010-06-30T01:31:00.000-07:00

http://www.elpais.com/articulo/portada/sacerdotisa/Ouka/Leele/elpepuculbab/20100626elpbabpor_2/Tes

Algunas palabras de Herta Müller

2010-06-30T01:26:00.001-07:00

"No sabía que el lenguaje sabía. Lo descubrí cuando me puse a escribir, algo que está lejos de ser una actividad placentera, a mí no me gusta escribir, es un trabajo mísero que te hace enfermar de los nervios. Escribo para terminar de escribir. Cuando tengo un libro entre manos escribo día y noche para llegar al final. Escribir es algo horrendo pero hermoso. Siempre que termino una novela digo que no voy a escribir más. Llevó 30 años así".

Herta Müller.

Decisión

2010-06-27T08:09:00.000-07:00

El sudor baja hasta la comisura de tus labios
agua con sabor a sexo y a limón
efluvios emparentados con galaxias
emanan de tu delicada carne
dejando un brutal aroma a consecuencia
un híbrido entre mariposa y colibrí
que zigzagea dudando entre dos flores
distintas y próximas
dos flores al cabo
dos animales en uno
dos determinaciones del azar
dos vuelos paralelos
decisión
el inicio del mundo ahora.

Felipe B

Triana - Necesito

2010-06-27T04:12:00.000-07:00

Necesito saber
si hay un cielo que cubre
la tierra y el mar.

Necesito saber
si un astro celeste
nos juzgará.

Necesito un punto
en que mi alma y mi cuerpo
se puedan apoyar.

Necesito un silencio
alguien que comprenda
que sepa escuchar

Porque la vida se me vá
y del pasado no voy a vivir
y con mi tiempo
yo quiero sentir.

Necesito agarrarme
a la cola del viento
para poder volar

Necesito que mañana
descubra el misterio
una nueva canción.

Necesito saber
si hay un cielo que cubre
la tierra y el mar

Necesito saber
si una corte celeste
nos juzgará.

Porque la vida se me vá
y del pasado no voy a vivir

Jesús de la Rosa (Triana)

Revisionando Adaptation (el ladrón de orquídeas)

2010-06-25T12:26:00.000-07:00

"Uno es lo que ama, no lo que le aman."

aina libe sigue haciendo de las suyas

2010-06-24T09:11:00.001-07:00

Asómate a nuestro blog para ver más fotos de la pegada de la noche de San Juan 2010:

http://www.miraxxdonde.blogspot.com/

Los límites de la razón (un artículo de Chantal Maillard para el país)

2010-06-23T09:59:00.001-07:00

http://www.elpais.com/articulo/portada/limites/razon/elpepuculbab/20100619elpbabpor_32/Tes

Stevie Wonder´s Superstition en Sesame Street

2010-06-23T07:22:00.000-07:00

Bunbury - Canto (el mismo dolor)

2010-06-23T05:19:00.001-07:00

Bunbury – Canto...El Mismo Dolor

Billy Stewart - Summertime

2010-06-22T17:25:00.000-07:00

Billy Stewart – Summertime

Raíces

2010-06-21T14:29:00.001-07:00

Otro que no sea yo debe hablar de raíces... No es mi vocabulario. La palabra raíces no me gusta, y la imagen todavía menos. Las raíces se hunden en la tierra, se retuercen en el fango, se propagan entre tinieblas; mantienen cautivo el árbol desde que nace y lo alimentan a cambio de un chantaje: si te liberas, morirás.

Orígenes, (2004), Amin Maa-louf.

Estado gaseoso

2010-06-21T04:32:00.001-07:00

Montañas rocosas nevadas
Mujeres con círculos

Las estrellas del día tienen sed

Amarillos, carne cruda en el cielo, niño sonriente en el laberinto y gimme some truth

2010-06-18T06:21:00.001-07:00

Gimme Some Truth

I'm sick and tired of hearing things
From uptight, short-sighted, narrow-minded hypocritics
All I want is the truth
Just gimme some truth

I've had enough of reading things
By neurotic, psychotic, pig-headed politicians
All I want is the truth
Just gimme some truth

No short-haired, yellow-bellied, son of tricky dicky
Is gonna mother hubbard soft soap me
With just a pocketful of hope
Money for dope
Money for rope

No short-haired, yellow-bellied, son of tricky dicky
Is gonna mother hubbard soft soap me
With just a pocketful of soap
Money for dope
Money for rope

I'm sick to death of seeing things
From tight-lipped, condescending, mama's little chauvinists
All I want is the truth
Just gimme some truth now

I've had enough of watching scenes
Of schizophrenic, ego-centric, paranoiac, prima-donnas
All I want is the truth now
Just gimme some truth

No short-haired, yellow-bellied, son of tricky dicky
Is gonna mother hubbard soft soap me
With just a pocketful of soap
It's money for dope
Money for rope

Ah, I'm sick and tired of hearing things
from uptight, short-sighted, narrow-minded hypocrites
All I want is the truth now
Just gimme some truth now

I've had enough of reading things
by neurotic, psychotic, pig-headed politicians
All I want is the truth now
Just gimme some truth now

All I want is the truth now
Just gimme some truth now
All I want is the truth
Just gimme some truth
All I want is the truth
Just gimme some truth

John Lennon

Imágenes: Felipe B.

Cuatro leyes de la espiritualidad india

2010-06-18T05:11:00.000-07:00

1 La persona que llega es la persona correcta.

Nadie llega a nuestras vidas por casualidad, todas las personas que nos rodean, que interactúan con nosotros, están ahí por algo, para hacernos aprender y avanzar en cada situación.

2 Lo que sucede es la única cosa que podía haber sucedido.

Nada de lo que sucede en nuestras vidas podría haber sido de otra manera, ni siquiera el detalle más insignificante. No existe el "si hubiera hecho tal cosa hubiera sucedido tal otra." No. Lo que pasó fue lo único que podía haber pasado y tuvo que haber sido así para que aprendamos esa lección y sigamos adelante. Todas y cada una de las situaciones que nos suceden en nuestras vidas son perfectas, aunque nuestra mente y nuestro ego se resistan y no quieran aceptarlo.

3 En cualquier momento que comience es el momento correcto.

Todo comienza en el momento indicado. ni antes ni después. Cuando estamos preparados para que algo nuevo empiece en nuestras vidas, es allí cuando comenzará.

4 Cuando algo termina, termina.

Simplemente así. Si algo terminó en nuestras vidas, es para nuestra evolución, por lo tanto es mejor dejarlo, seguir adelante y avanzar ya enriquecidos con esa experiencia.

2010-06-17T12:18:00.001-07:00

"ORDENO MI CAJA DE CLAVOS."

Carlos Edmundo de Ory.

Secuencia creativa de domingo (viviendo)

2010-06-14T14:56:00.001-07:00

No te engañes

las golondrinas parecen insectos

el cielo parece lleno de pies

padre-sol nos acaricia en la terraza

no dejes el eje

escribe

Texto: Felipe B.

Imágenes: Auxi / Felipe

2010-06-14T06:46:00.000-07:00

"No volverás a ver la mirada triste del chico que observaba el infinito".

Bunbury (Lady Blue)

VETUSTA MORLA - VALIENTE

2010-06-11T11:42:00.000-07:00

Tras de mí una escena y diez mil frases que repetir,
ya ves, lo que es no es.
Yo no voy a contar lo mejor, a ocultar lo peor,
me pongo el mejor chaqué.

No digo lo que digo,
hago lo que no hago,
al revés, al revés, porque
ser valiente no es sólo cuestión de suerte.

A veces no soy yo,
busco un disfraz mejor,
bailando hasta el apagón.
¡Disculpad mi osadía!

Tú también tienes que ver
que nunca tengo mi papel.
Nube gris, riega todo el jardín,
todo el jardín, todas las flores que no probé.

No olvido los sueños,
vuelvo a lo que no acabó,
no perdí, no perdí, porque
ser valiente no es sólo cuestión de verte.

A veces no soy yo,
busco un disfraz mejor,
bailando hasta el apagón.
¡Disculpad mi osadía!

Pensad que ya no estoy,
que el eco no es mi voz,
mejor aplaude y vámonos.
¡Qué termine esta función!

Tras de mí una escena
y diez mil frases que repetir,
ya ves, lo que es no es.

A veces no soy yo,
busco un disfraz mejor,
bailando hasta el apagón.
¡Disculpad mi osadía!

Pensad que ya no estoy,
que el eco no es mi voz,
mejor aplaude y vámonos.
¡Qué termine esta función!

Deme la voz, deme la voz, deme la voz,
apuntador, deme la voz, deme la voz,
apuntador, deme la voz, deme la voz,
deme la voz, deme la voz, la voz ...

Letra y música: vestusta morla

2010-06-10T13:56:00.000-07:00

2010-06-09T11:45:00.000-07:00

En mi sueño ella no sabe

2010-06-09T04:30:00.001-07:00

En mi sueño ella no sabe
conducir su moto
de repartidora de pizzas
se encuentra perdida y con prisa
por entregar el pedido
la observo a cierta distancia
camina con su moto al lado
hasta que se decide a arrancarla
se sujeta del puño del acelerador
en un intento por mantener el equilibrio
y tras varias piruetas sale volando
por los aires

está tumbada bocarriba en el suelo
me acerco a ayudarla
es la chica más linda que he visto nunca
piel clara y pecosa
mil pecas que guardan mil secretos
pelo largo y moreno
ojos de abismo confortable
leve sonrisa profunda
al caer se le ha levantado la camiseta
miro sus pechos
los más dulces que he visto nunca
no tiene pezones
se cubre con las manos
dulces dunas de playa movediza
la levanto y andamos un poco
sólo quiero ayudarla
quiero que aprenda a conducir
quiero pizzas cuatro quesos
quiero hilos de mozzarella en la boca
sólo quiero nuestra sonrisa

estoy cerca de casa
ella conduce

Felipe B.

Mark Lanegan - Carry home

2010-06-06T02:37:00.000-07:00

Come down to the willow garden with me
Come go with me
Come go and see
Although I've howled across fields and my eyes turned grey
Are yours still the same
Are you still the same
Carry home
I have returned
Through so many highways
And so many tears
Your letter never survived the heat of my hand
My buring hand
My sweating hand
Your love never survived the heat of my heart
My violent heart
In the dark
Carry home
I have returned
Through so many highways
And so many tears
Come down to the willow garden with me
Come go with me
Come go and see
Although I've howled across fields and my eyes turned grey
Are yours still the same
Are you still the same

Mark Lanegan

Muchas vidas, muchos maestros

2010-06-05T08:40:00.000-07:00

" (...) el constante martilleo diario de las influencias socavadoras, como las críticas mordaces de un progenitor, podían causar traumas psíquicos incluso peores que un sólo suceso traumático. Esas influencias perjudiciales, puesto que se funden con el entorno diario de la vida, son aún más difíciles de recordar y exorcizar. Una criatura criticada de manera constante puede perder tanta confianza y autoestima como quien recuerda haber sido humillado en una horrible ocasión especial. (...) Pronto comprendería yo que el castigo cotidiano de fuerzas negativas debía ser reconocido y resuelto con tanta atención como la que se presta a un único y abrumador acontecimiento traumático (...)"

"(...) Según casi todos los escritores, los grupos de almas tienden a reencarnarse juntos una y otra vez, para elaborar el karma (deudas para con otros y para con uno mismo, lecciones que hay que aprender) a lo largo de muchas vidas (...)"

Fragmentos extraídos del libro "Muchas vidas, muchos maestros" de Brian Weiss.

EL POETA DICE LA VERDAD

2010-06-05T08:00:00.000-07:00

.
Quiero llorar mi pena y te lo digo
para que tú me quieras y me llores
en un anochecer de ruiseñores
con un puñal, con besos y contigo.

Quiero matar al único testigo
para el asesinato de mis flores
y convertir mi llanto y mis sudores
en eterno montón de duro trigo.

Que no se acabe nunca la madeja
del te quiero me quieres, siempre ardida
con decrépito sol y luna vieja.

Que lo que no me des y no te pida
será para la muerte, que no deja
ni sombra por la carne estremecida.

F. G. Lorca.

Autorretrato presente

2010-05-31T11:47:00.001-07:00

Soy una ventana abierta
por donde sale y entra
la luz.

Felipe B.

As soon as you´re born you star dying, so you might as well have a good time.

CAKE

CAKE - Wheels

2010-05-31T03:10:00.001-07:00

Tabaquería - F. Pessoa

2010-05-28T21:08:00.000-07:00

.
No soy nada. Nunca seré nada. No puedo querer ser nada.
Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo.

Ventanas de mi cuarto,
de mi cuarto de uno de los millones de gente que nadie sabe quién es
(y si supiesen quién es, ¿qué sabrían?),
dais al misterio de una calle constantemente cruzada por la gente,
a una calle inaccesible a todos los pensamientos, real, imposiblemente real,
evidente, desconocidamente evidente, con el misterio de las cosas
por lo bajo de las piedras y los seres, con la muerte poniendo humedad
en las paredes y cabellos blancos en los hombres, con el Destino
conduciendo el carro de todo por la carretera de nada.

Hoy estoy vencido, como si supiera la verdad. Hoy estoy lúcido,
como si estuviese a punto de morirme
y no tuviese otra fraternidad con las cosas que una despedida,
volviéndose esta casa y este lado de la calle la fila de vagones de un tren,
y una partida pintada desde dentro de mi cabeza, y una sacudida de mis nervios
y un crujir de huesos a la ida.

Hoy me siento perplejo, como quien ha pensado y opinado y olvidado.
Hoy estoy dividido entre la lealtad que le debo a la tabaquería del otro lado de la calle,
como cosa real por fuera, y a la sensación de que todo es sueño,
como cosa real por dentro.

He fracasado en todo. Como no me hice ningún propósito, quizá todo no fuese nada. El aprendizaje que me impartieron, me apeé por la ventana de las traseras de la casa.
Me fui al campo con grandes proyectos. Pero sólo encontré allí hierbas y árboles,
y cuando había gente era igual que la otra. Me aparto de la ventana, me siento en una silla.
¿En qué voy a pensar? ¿Qué sé yo del que seré, yo que no sé lo que soy? ¿Ser lo que pienso? Pero ¡pienso ser tantas cosas! ¡Y hay tantos que piensan ser lo mismo que no puede haber tantos! ¿Un genio? En este momentocien mil cerebros se juzgan en sueños genios como yo,
y la historia no distinguirá, ¿quién sabe?, ni a uno, ni habrá sino estiércol de tantas conquistas futuras. No, no creo en mí ¡En todos los manicomios hay locos perdidos con tantas convicciones! Yo, que no tengo ninguna convicción, ¿soy más convincente o menos convincente?
No, ni en mí...¿En cuántas buhardillas y no buhardillas del mundo no hay en estos momentos genios-para-sí-mismos soñando? ¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas-sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas-,y quién sabe si realizables, no verán nunca la luz del sol verdadero ni encontrarán quien les preste oídos? El mundo es para quien nace para conquistarlo y no para quien sueña que puede conquistarlo, aunque tenga razón.
He soñado más que lo que hizo Napoleón.
He estrechado contra el pecho hipotético más humanidades que Cristo,
he pensado en secreto filosofías que ningún Kant ha escrito. Pero soy, y quizá lo sea siempre,
el de la buhardilla, aunque no viva en ella; seré siempre el que no ha nacido para eso;
seré siempre el que tenía condiciones; seré siempre el que esperó que le abriesen la puerta
al pie de una pared sin puerta y cantó la canción del Infinito en un gallinero,
y oyó la voz de Dios en un pozo tapado ¿Creer en mí? No, ni en nada. Derrámame la naturaleza sobre mi cabeza ardiente
su sol, su lluvia, el viento que tropieza en mi cabello, y lo demás que venga si viene,
o tiene que venir, o que no venga.

Esclavos cardíacos de las estrellas,c onquistamos el mundo entero
antes de levantarnos de la cama; pero nos despertamos y es opaco,
nos levantamos y es ajeno, salimos de casa y es la tierra entera,
y el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido.

(¡Come chocolatinas, pequeña, come chocolatinas! Mira que no hay más metafísica en el mundo que las chocolatinas, mira que todas las religiones no enseñan más que la confitería
¡Come, pequeña sucia, come!¡Ojalá comiese yo chocolatinas con la misma verdad con que comes! Pero yo pienso, y al quitarles la platilla, que es de papel de estaño, lo tiro todo al suelo,
lo mismo que he tirado la vida.) Pero por lo menos queda de la amargura de lo que nunca seré
la caligrafía rápida de estos versos,
pórtico partido hacia lo Imposible. Pero por lo menos me consagro a mí mismo
un desprecio sin lágrimas, noble, al menos, en el gesto amplio con que tiro la ropa sucia que soy, sin un papel, para el transcurrir de las cosas, y me quedo en casa sin camisa.
(Tú, que consuelas, que no existes y por eso consuelas, o diosa griega,
concebida como una estatua que estuviese viva,
o patricia romana, imposiblemente noble y nefasta,
o princesa de trovadores, gentilísima y disimulada,
o marquesa del siglo dieciocho, descotada y lejana,
o meretriz célebre de los tiempos de nuestros padres,
o no sé qué moderno -no me imagino bien qué-, todo esto, sea lo que sea, lo que seas,
¡si puede inspirar, que inspire!

Mi corazón es un cubo vaciado. Como invocan espíritus los que invocan espíritus,
me invoco a mí mismo y no encuentro nada. Me acerco a la ventana y veo la calle
con absoluta claridad, veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan,
veo a los entes vivos vestidos que se cruzan, veo a los perros que también existen,
y todo esto me pesa como una condena al destierro, y todo esto es extranjero, como todo.)
He vivido, estudiado, amado, y hasta creído, y hoy no hay un mendigo al que no envidie
sólo por no ser yo. Miro los andrajos de cada uno y las llagas y la mentira, y pienso:
puede que nunca hayas vivido, ni estudiado, ni amado ni creído
(porque es posible crear la realidad de todo eso sin hacer nada de eso);
puede que hayas existido tan sólo, como un lagarto al que cortan el rabo
y que es un rabo, más acá del lagarto, removidamente.

He hecho de mí lo que no sabía,y lo que podía hacer de mí no lo he hecho.
El disfraz que me puse estaba equivocado. Me conocieron enseguida
como quien no era y no lo desmentí, y me perdí. Cuando quise quitarme el antifaz,
lo tenía pegado a la cara. Cuando me lo quité y me miré en el espejo, ya había envejecido.
Estaba borracho, no sabía llevar el dominó que no me había quitado. Tiré el antifaz y me dormí en el vestuario como un perro tolerado por la gerencia por ser inofensivo
y voy a escribir esta historia para demostrar que soy sublime.

Esencia musical de mis versos inútiles, ojalá pudiera encontrarme como algo que hubiese hecho,
y no me quedase siempre enfrente de la tabaquería de enfrente,
pisoteando la conciencia de estar existiendo como una alfombra en la que tropieza un borracho
o una estera que robaron los gitanos y no valía nada. Pero el propietario de la tabaquería
ha asomado por la puerta y se ha quedado a la puerta. Le miro con incomodidad en la cabeza apenas vuelta,y con la incomodidad del alma que está comprendiendo mal.
Morirá él y moriré yo. Él dejará la muestra y yo dejaré versos.
En determinado momento morirá también la muestra, y los versos también.
Después de ese momento, morirá la calle donde estuvo la muestra,
y la lengua en que fueron escritos los versos, morirá después el planeta girador
en que sucedió todo esto. En otros satélites de otros sistemas cualesquiera
algo así como gente continuará haciendo cosas semejantes a versos
y viviendo debajo de cosas semejantes a muestras, siempre una cosa enfrente de la otra,
siempre una cosa tan inútil como la otra, siempre lo imposible tan estúpido como lo real,
siempre el misterio del fondo tan verdadero como el sueño del misterio de la superficie,
siempre esto o siempre otra cosa o ni una cosa ni la otra.
Pero un hombre ha entrado en la tabaquería (¿a comprar tabaco?),
y la realidad plausible cae de repente encima de mí. Me incorporo a medias con energía, convencido, humano, y voy a tratar de escribir estos versos en los que digo lo contrario.
Enciendo un cigarrillo al pensar en escribirlos y saboreo en el cigarrillo
la liberación de todos los pensamientos. Sigo al humo como a una ruta propia,
y disfruto, en un momento sensitivo y competente, la liberación de todas las especulaciones
y la conciencia de que la metafísica es una consecuencia de encontrarse indispuesto.
Después me echo para atrás en la silla y continúo fumando. Mientras me lo conceda el destino seguiré fumando. (Si me casase con la hija de mi lavanderaa lo mejor sería feliz.)
Visto lo cual, me levanto de la silla. Me voy a la ventana. El hombre ha salido de la tabaquería (¿metiéndose el cambio en el bolsillo de los pantalones?).
Ah, le conozco: es el Esteves sin metafísica.
(El propietario de la tabaquería ha llegado a la puerta.) Como por una inspiración divina,
Esteves se ha vuelto y me ha visto. Me ha dicho adiós con la mano, le he gritado ¡Adiós, Esteves! , y el Universo se me reconstruye sin ideales ni esperanza,
y el propietario de la tabaquería se ha sonreído.

F. Pessoa.

Phil Ochs

2010-05-28T10:43:00.000-07:00

http://open.spotify.com/track/4ZQiSrXVhVJVFJBSJn4zlV

La poesía no es una vocación sino un veredicto.

Phil Ochs.

Fleetwood Mac - Rhiannon

2010-05-24T00:00:00.001-07:00

Muse - Muscle museum

2010-05-22T05:30:00.000-07:00

http://open.spotify.com/track/6A1hHLjMUS5I2pjvIB8zOV

Despedida - Julieta Venegas

2010-05-17T10:27:00.001-07:00

Lhasa de Sela - Floricanto

2010-05-16T13:39:00.001-07:00

Mi corazon sufre y se llena de enojo
Solo una vez se nace, una vez se es un hombre
una vez se ama, pues de una vez por siempre
Este es mi destino, vivir segun su antojo

Si aun por breve tiempo estuvieras a mi lado
Envuelto en mi rebozo, suspenso en mi beso
Dejando tu cuidado entre flores olvidado
Si aun por un momento estuvieras a mi lado

Del todo nos vamos y desaparecemos en su
Del todo nos vamos y desaparecemos en su casa

Mi corazon sufre por qué el también se acaba
Suspira por la vida y marcha hacia la nada
Su dominio es dudoso, su deber peligroso
Sus nervios y su voz y su orbita prestados

Allá se hacen las cosas ondulando donde vida no
Allá se hacen las cosas ondulando donde vida no hay
Allá se hacen las cosas ondulando donde vida no
Allá se hacen las cosas ondulando donde vida no hay

Del todo nos vamos y desaparecemos en su
Del todo nos vamos y desaparecemos en su casa
Allá se hacen las cosas ondulando dondevida no
Allá se hacen las cosas ondulando dondevida no hay.

Lhasa de Sela

Opio

2010-05-13T13:03:00.001-07:00

Días de borrasca (víspera de resplandores)

2010-05-13T12:55:00.001-07:00

La estación de los amores- Franco Battiato

2010-05-12T01:13:00.000-07:00

La estación de los amores,viene y va,
y los deseos no envejecen, a pesar de la edad.
Si pienso en cómo he malgastado yo mi tiempo,
que no volverá, no regresará, más.
La estación de los amores, viene y va,
y llegará sin avisar, ya verás, te sorprenderá.
Tuvimos tantas ocasiones, perdiéndolas.
No las llores más, no las llores hoy, más.
Le queda un nuevo entusiasmo, por latir, al corazón.
y otra posibilidad de conocerse.
Los horizontes perdidos no regresan jamás.
La estación de los amores,
volverá con el temor y las apuestas,
y esta vez cuanto durará.
Si pienso en cómo he malgastado yo mi tiempo,
que no volverá, no regresará, más.
Tuvimos tantas ocasiones, perdiéndolas.
No las llores más, no las llores hoy, más.
La estación de los amores, viene y va,
y los deseos no envejecen, a pesar de la edad.
Si pienso cómo he malgastado yo mi tiempo,
que no volverá, no regresará, más.

Franco Battiato.

LOS AMOROSOS - Jaime Sabines

2010-05-07T12:36:00.000-07:00

Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan, los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato, llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor.
Los amorosos viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo, siempre, hacia alguna parte.
Esperan, no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua, siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables, los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento. Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la oscuridad abren los ojos y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana y su cama flota como sobre un lago.
Los amorosos son locos, sólo locos, sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas temblorosos, hambrientos, a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo, de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor como una lámpara de inagotable aceite.
Los amorosos juegan a coger el agua, a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor. Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla, la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada en que trenes y gallos se despiden dolorosamente. Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios una canción no aprendida,
y se van llorando, llorando, la hermosa vida.

Jaime Sabines.